Sua escova de dentes ainda figura no mesmo lugar. As trepadeiras que você plantou na janela todos os dias abrem botões roxos e lisérgicos, colorindo meu olhar. Tem uma cueca sua pendurada no cabide do quarto. Seu desodorante está aqui. Seu violão. Sua vitrola. Todos os seus discos. Alguns livros esquecidos.Sua caixinha de Cuba. Ainda há um fio que guardo. Um fio da nossa história. Um fio de fé.
